« Peut-être que je vais mourir aujourd’hui, après tout. » (Je me répétais cela chaque jour, pourtant, l’aube finissait toujours par succéder au crépuscule.)


Vingt jours.
Enfin, vingt et un, désormais.

Cela faisait vingt et un jours, depuis qu’Aníka avait fui le village, et cet exorciste. Trois semaines depuis cet ignoble incendie, qui avait laissé sur son bras une trace indélébile. Autant de temps depuis le départ de Cimeries. Quelque chose au fond d’elle lui disait que le Démon ne reviendrait pas de sitôt. Et pourtant. S’il avait été là… elle se serait jetée dans ses bras, sans réflexion. Aussi nocif qu’il puisse être. L’islandaise savait pertinemment que ne pas le revoir était préférable ; elle était trop faible, physiquement comme mentalement. Elle aurait pu tout accepter, en ce moment, y compris le contrat qu’il pourrait certainement lui proposer. Mais cela signerait l’étape ultime de sa déchéance. Alors… peut-être que la solitude était préférable, après tout. Du moins, pour le moment. La fille de Hel était assez lucide pour savoir qu’elle ne survivrait pas longtemps, à ce train. De son ancienne vie, elle n’avait pu sauver que la robe qu’elle portait actuellement, sa veste et deux objets précieux ; le premier étant un minuscule livre de prières, en vieux Norrois, et le second, son poignard rituel. Ces quatre souvenirs venaient tous d’Islande, les vêtements et ces artefacts ayant appartenus à sa mère. Du village anglais, elle gardait une cicatrice.

La jeune femme avait déambulé dans la campagne, fuyant, se cachant, aidant le soir à la cuisine dans les bars reculés, en échange d’un toit et d’un peu de pitance. Cependant, cette vie instable ne pouvait pas durer. Elle pourrait plonger, comme toutes ces filles d’infortunes, dans la prostitution, mais non. Quelque chose en elle lui soufflait que la mission de sa mère reposait toujours sur ses épaules. Cependant… comment garder la force de croire en sa magie, lorsque celle-ci lui avait apporté tant de misères ? Aníka aurait voulu ressembler à ses aïeules ; être, comme elles, une fille de Freya, soigner et suivre les pas des anciens. Mais cela ne pourrait jamais arriver, car son pouvoir ne pouvait causer que la mort ; tuer les vivants, converser avec les défunts. Rien de plus.


« Mère, je vous en prie, donnez-moi la force… »

Assise au bord d’un étang, l’étrangère fixait l’eau d’un air implorant. Le soir tombait peu à peu, et personne ne venait s’aventurer dans ce coin de Kensington. Un moment, elle agrippa ses cheveux longs, alors que le regard qui l’observait à travers la surface se voilait.
Les cheveux de son père. Les yeux de son père. Pourquoi les seules choses qu’il lui avait léguées étaient-elles si haïssable ?

Un moment, elle fixa son reflet, puis approcha l’eau de ses mains tremblantes. Sa paume en récolta un peu, puis s’approcha de son visage, voulant le rafraichir… un cri étranglé lui échappa ; elle eut un mouvement de recul, s’éloignant d’un bond de l’étang. C’était trop tôt. L’eau la terrifiait toujours. Le simple fait de tremper ses doigts dans cette surface limpide lui donnait la nausée. Cependant… il y avait autre chose. Une force étrange qui souillait l’air de sa présence. Quelque chose n’allait pas. Aníka connaissait cette sensation ; et elle avait espéré que sa venue dans la grande ville en marque la fin.

L’estomac noué, la sorcière se retourna, toujours assise dans l’herbe. Elle serrait le sac en toile rapiécé contre elle, qu’une vague bosse déformait ; le reste d’une miche de pain, donnée par une vieille dame emplie de charité, quelques heures plus tôt. Les yeux hazel de la jeune femme parcoururent les arbres, avant de s’arrêter sur une forme humaine. Un homme. Son cœur rata un battement. Aníka se méfiait désormais des humains, mais cette méfiance était accentuée s’il s’agissait d’un homme. Après tout, Cimeries avait pris forme masculine ; et la jeune femme avait appris à ses dépend que, bien souvent, les hommes étaient les plus enclins à la violence. Du moins, dans ce village morbide. Alors qu’elle continuait de le fixer, une larme coula sur sa joue.

Puis elle remarqua l’ombre ignoble qui déformait la sienne.

« Monsieur- !... »

C’était plus fort qu’elle ; sa voix enrouée, à l’accent guttural, était comme sortie de son propre chef. Ses joues s’empourprèrent ; elle fixait toujours l’endroit où l’ombre déchirée continuait d’évoluer. Un long frisson remonta le long de sa colonne vertébrale ; la sensation ignoble se décuplant.

Les morts savent lorsqu’ils sont observés.

L’homme s’approche ; presque aussitôt, Aníka se sent comme obligée de se relever. Ses yeux clairs ne quittent pas sa forme, alors qu’un second frisson remonte le long de son échine. L’individu lui semble immense ; peut-être l’aurait-elle trouvé beau, en d’autres circonstances. Cependant… cette taille haute et ces yeux perçants ne lui inspiraient qu’une crainte qu’elle n’arrivait pas à dissimuler. Mêlé à l’aura ignoble qui le hantait, le simple fait qu’il l’approche un peu plus lui donnait l’envie de se retourner et de s’enfuir. Loin de lui et de cette ombre hostile.

Cependant, elle était piégée. D’un point de vue physique déjà ; la nécromancienne était retenue entre cette figure menaçante et l’élément qui la terrifiait. Un homme maudit, et une étendue d’eau. Sa bonne conscience l’empêchait également de prendre le large. Ne faillirait-elle pas à ses principes, si elle n’aidait pas ceux dans le besoin ? Quoi qu’il ait fait… cet inconnu était désormais poursuivit par la mort. Aníka ne connaissait que trop bien les conséquences que pouvait avoir une telle malédiction. Ces tourments que l’Ombre ne tarderait pas à lui apporter, elle les vivait sans trêve, sans être elle-même maudite. Sa proximité avec la mort rendait cet état de fait inéluctable. Alors, s’il lui était possible de l’en soulager… c’était ce que sa mère lui aurait conseillé de faire. Peu importait la crainte qu’il lui inspirait.

Au dernier pas de l’homme, l’islandaise eut un bref mouvement de recul, malgré toutes ses convictions. Le regard de la jeune femme se posa un bref instant sur son visage, avant de prestement descendre jusqu’à sa poitrine, au niveau du col. Puis elle baissa encore les yeux, sur l’ombre qui désormais semblait vouloir s’étendre vers elle. Son cœur rata un battement. On aurait pu croire qu’elle fixait ses pieds, cependant son regard était trop excentré pour que ce soit le cas. Sa voix la fit sursauter. Machinalement, elle s’enveloppa de ses bras ; un vieux réflexe de protection qui ne la quitterait certainement jamais.

« Vous avez l'air d'avoir vu un fantôme ... nous nous connaissons ? »

S’il savait !... Alors qu’il parlait, son attention s’était reportée sur l’ombre ; au fur et à mesure qu’il s’était approché, l’aura de celle-ci s’était faite plus forte. Il semblait désormais à la nécromancienne qu’elle pourrait l’engloutir toute entière. Son esprit luttait contre l’intrusion, l’étudiant sans cependant lui permettre le passage. C’était une sensation étrange, dérangeante, mais les morts sont curieux et beaucoup sont agressifs. Celui-là ne faisait pas exception ; il n’était pas de ces présences tristes et bienveillantes qu’il lui arrivait parfois de rencontrer. Non. La jeune femme pouvait sentir une rancœur et une colère violente, qui faisait vibrer les bords de l’ombre déformée. Qui qu’ait été cet individu, sa fin n’avait pas été paisible. Et cet homme qu’il hantait n’avait, de toute évidence, pas été une figure apaisante lors de ses dernières heures. Il s’agissait peut-être même du  bourreau. C’en était même presque certain. Il arrivait qu’une victime de meurtre revienne hanter son assassin.

Cette constatation renforça son malaise. L’inconnu ne lui sembla que plus menaçant. Pourtant, il lui était semblable, d’un certain point de vue. Tous deux côtoyaient la mort, mais de manière différente.

« Pourquoi tuer ? » Si une lueur étrange s’alluma dans ses yeux à ce moment-là, elle n’y prit pas garde. Aníka avait relevé la tête, mais elle fixait toujours son col. Croiser son regard était trop pour elle. « Vous... la mort émane de vous. »

Un tremblement secoua ses épaules ; elle voyait la forme noire remonter le long de la jambe de l’homme, entourer son poignet, s’étendant vers elle, par la suite… tâtant le terrain. Curieuse. Comme attendant de voir ce qu’elle comptait faire, ce qu’elle pouvait faire. La sorcière sentait son amusement malveillant. Si cette âme avait été bonne, la colère avait désormais tout rongé. Finalement, le regard d’Aníka croisa celui du maudit. Ses yeux craintifs étaient devenus perçants ; elle voyait.

« Et maintenant… vous en payez le prix. »

Ne sentait-il pas l’atmosphère glaciale qui les entourait, désormais ?

Elle l’avait mis mal à l’aise. Bien sûr, c’était compréhensible. Après tout, Aníka n’aurait pas dû s’attendre à une autre réaction. Elle venait de dévoiler sans aucun tact à un inconnu qu’elle connaissait ses méfaits ; que, d’un simple regard, elle avait été capable de mettre à nu ce que nombre d’individus cachaient durant toute leur existence. Face à elle, cependant, le crime n’avait plus aucune chance de rester caché. Elle ressentait la mort. Ce n’était souvent pas aussi viscéral qu’avec cet homme maudit, une impression, le plus souvent, une vague sensation de malaise. En passant une heure dans la rue, elle aurait pu déceler plus de suspects qu’en trois mois d’investigations. Mais connaissait-elle seulement les conséquences d’un meurtre ? Le principe de justice était flou dans son esprit. Elle n’avait connu que celle de son culte, puis du village. Cimeries s’était par la suite bien appliqué à la tenir ignorante des choses fondamentales du monde ; mais ça, elle commençait seulement à en prendre conscience.

L’esprit humain lui semblait également bien souvent impénétrable. Née avec son pouvoir, elle n’arrivait pas à imaginer à quoi ressemblerait sa vie si elle en était délivrée. L’esprit des humains devait être bien paisible. C’était peut-être aussi pour cela que désormais il la fixait avec une telle expression. Mais elle ne lui en voulait pas. Même si cela la blessait.

« Arrêtez ça ... quoi que vous soyez... »

Quoi que vous soyez ?... à ces mots, elle resserra un peu ses bras autour d’elle. Blessée. Ainsi, il n’était pas différent des autres. Sa position était désormais semblable à la sienne ; il semblait mis à mal par ses paroles. Allait-il l’accuser d’être à l’origine de cette atmosphère étrange ? Elle ne s’en étonnerait pas. Mais elle était déçue.

« … » Sa voix s’étrangla. Ravalant un sanglot. Intérieurement, elle jura contre sa propre faiblesse. « Je n’ai rien fait… »

Aníka regarda autour d’eux. Que faire ? Elle était tétanisée. Terrorisée. Derrière elle, il y avait cette eau immonde ; et lui faisant face, ce meurtrier qui lui voulait certainement désormais du mal. Un moment, sa main vint recouvrir la cicatrice encore récente à son bras. Ce n’était qu’une impression, mais il lui semblait que la brûlure la lançait de nouveau. Elle baissa la tête.

« Je ne suis pas une bête… »

Pourquoi sentait-elle le besoin de se justifier, désormais ? La nécromancienne ferma résolument les yeux. Fixer l’ombre était trop effrayant. Elle secoua la tête.

« J-je ne vous connais pas, mais… je ne vous veux pas de mal… vous-… » Une larme descendit le long de sa joue.« Je voulais seulement vous aider… »

Elle pouvait sentir l’ombre s’étendre. La stature de l’homme, combinée à cette menace, faisaient trembler ses épaules et lui donnaient l’irrépressible envie de s’enfuir, se cacher, derrière ces arbres aux branchages immenses. Ô Hel, pourquoi ne voyait-il pas ?...

« Il y a quelque chose dans votre ombre. »

Un frisson violent remonta le long de son échine.

« Je suis hanté ... c'est ça ? »

Enfin, il comprenait.
Cette question, qui désormais n’en était plus tellement une, procura un certain soulagement à Aníka. Enfin ; l’homme avait compris sa situation. Il avait cessé de croire qu’elle était responsable de cette aura ignoble qui les enveloppait. Pourtant, malgré cela, la nécromancienne continuait de pleurer, alors que lui semblait sur le point de succomber également. Elle était trop imbibée de l’aura noire pour pouvoir rester calme. Cette haine… comment cette âme pouvait-elle ressentir une rancœur aussi violente ? C’était viscéral. Une colère noire, infernale, qui faisait trembler l’ombre à chaque instant. Un bref instant, il lui sembla entendre gémir… mais si cela venait de l’homme ou de l’ombre, elle n’aurait su le déterminer.

« Ils ne comprennent donc rien ... »

La sorcière continuait de le fixer, alors que le regard clair de l’homme était plongé dans le sien, comme s’il s’adressait à elle… alors que ce n’était pas le cas. Ils étaient comme tétanisés. Lui aussi ressentait la présence du mort désormais. Il serrait le poing… cette simple action renforça son inquiétude. A la peur était venue s’ajouter la colère, désormais. Sa tête la lançait de façon considérable. Il lui semblait que le mort était sur le point de percer son crâne pour tenter d’accéder à son esprit… Après tout, elle était la seule à pouvoir rendre son existence tangible, à le voir et faire ressentir sa présence aux autres… la jeune femme représentait une passerelle. Elle en était bien consciente. Le lien entre les morts et les vivants ; et parfois, d’un côté comme de l’autre, cet état de fait enivrait les individus. Les vivants souhaitaient contempler la mort, alors qu’ils la vivraient bien assez tôt. Quand à ces morts, eux souhaitaient faire partie des vivants, à nouveau, alors que cela était impossible… lorsque la mort nous emporte, elle efface toute chance de pouvoir repasser définitivement de l’autre côté. Du moins, pas tel que nous nous sommes connus. Les diables disposaient d’un corps tangible, certes, mais leur nature était profondément différente de celle des humains. Pour les esprits, c’était pire ; ils n’étaient que des réminiscences.

« Un jour je te rejoindrais... et là tu l'auras ta vengeance si tu en veux une... ne t'en fais pas. »

Ses paroles provoquèrent une telle agitation dans la masse sombre qu’un second gémissement plaintif parvint à ses oreilles. Qui souffrait de la sorte ? L’homme ou l’ombre ? La nécromancienne était effrayée. Elle sentait les larmes couler sur ses joues, alors qu’une de ses mains agrippait son crâne, comme pour tenter d’en barrer l’accès au mort… les émotions qui l’habitaient lui semblaient plus limpides désormais ; elle sursauta, alors qu’il lui semblait être transpercée de part en part par sa haine… comment pouvait-on ressentir une émotion si destructrice ? Aníka n’arrivait pas à le saisir. Malgré sa douleur, elle continuait de le fixer… alors que l’ombre atteignait désormais sa poitrine, rampant sur son hôte comme un serpent prêt à mordre.

« Qui avez-vous tué ? »

La question avait été posée sur le ton le plus neutre qu’elle pouvait formuler en cet instant. Ce n’était pas un reproche. La sorcière ne pouvait pas le juger sans connaître ses motivations au préalable. Et quand bien même… elle-même avait été à l’origine de morts, directement ou non, par le passé. Tout cela à cause de sa faiblesse. Alors… il lui semblait désormais que son devoir était de poser sur le monde un regard bienveillant, sans a priori. Mais pour cela, pour l’aider… elle se devait de poser cette question.

« Je peux vous aider. »

Un troisième gémissement. Etait-il possible de souffrir de la sorte ? Observant avec insistance le maudit, rien n’indiquait pourtant qu’il ait pu pousser cette plainte… l’ombre, alors ? Et ce mal de crâne… elle peinait à formuler une phrase, pourtant, il lui fallait mettre une chose au clair.

« Je vous demanderai seulement… une fois que tout sera fini… de ne pas parler de cela. Jamais. » Une quatrième plainte, alors qu’elle resserrait sa prise sur son propre crâne. « Ou sinon… ce sera à mon tour… »

…de mourir. Mais cela, elle ne le formula pas. L’estomac noué, la fille de la mort venait de réaliser que ces plaintes ne venaient ni de l’homme, ni de l’entité… mais d’elle-même.

Sa tête la lançait toujours. Aníka sentait l’ombre s’agiter un peu plus, comme prenant, au-delà de sa colère, que quelque chose n’allait pas. Que les deux êtres qui conversaient étaient en train de convenir d’une solution, pour la chasser. Ce qui n’était pas pour ravir le mort. De quel droit la sorcière se permettait-elle de s’immiscer dans sa vengeance ? Elle ne savait rien de lui. Mais cela ne semblait pas faire hésiter la nécromancienne ; elle en savait bien assez. Une ombre. Un homme –sa victime. Puisqu’elle avait le pouvoir de l’éloigner, il était de son devoir de le faire. C’était aussi simple que cela, non ?...

« C'est plutôt à vous de vous faire silencieuse … je n'en parlerais jamais. »

Ses paroles eurent pour effet de dissiper un peu son inquiétude. S’il n’en parlait pas… personne ne sera au courant, et surtout pas cet exorciste à qui elle avait échappé. De son côté, il était évident que l’affaire ne risquerait pas de s’ébruiter. A qui pourrait-elle se confier, après tout ? Aníka ne connaissait personne. Cette ville lui était inconnue. Et, bien que n’étant jamais à l’abri d’une maladresse, la crainte constante d’être retrouvée l’empêcherait bien de dire quoi que ce soit. Elle ne voulait surtout pas être découverte. Qui sait ce que l’exorciste ferait, s’il la retrouvait. Quelque chose lui disait qu’elle n’y survivrait peut-être pas. Après tout, leur première et seule rencontre s’était soldée par un immense feu de joie. Sa cabane, et elle, étant censés être les combustibles.

« On peut faire ça… ailleurs ? »

A sa question, la jeune femme releva les yeux vers lui. L’homme se relevait, le poing toujours serré, et semblait réfléchir. Il la regardait toujours, comme attendant une réponse, qu’elle lui donne un endroit, une adresse précise où ils pourraient avoir la certitude d’être seuls, pour qu’elle chasse enfin l’esprit qui les tourmentait… elle aussi aurait aimé pouvoir lui donner avec assurance un tel endroit. Mais elle venait d’arriver, depuis quelques heures à peine, et même le nom de ce parc lui était inconnu. Se relevant à son tour sur ses jambes vacillantes, qui menaçaient de la laisser tomber à la moindre maladresse, Aníka soupira. Sa question l’avait rendue encore plus consciente de la solitude qui pesait sur ses épaules.

« Ce serait plus sage. » Elle le regarda un instant. Puis admit, à regrets : « Mais je n’ai nulle part où aller... Je viens d’arriver. »

Etait-ce sage de dévoiler une telle information à un inconnu ? Il la savait démunie à présent. Admettre cela était certainement une erreur. C’était admettre un handicap, une faiblesse. Alors que son esprit incommodé par la présence intrusive réalisait cela, l’islandaise se raidit. Elle venait de commettre sa première erreur. Même sans grand connaissance de ce monde si riche et inquiétant à la fois, elle parvenait à s’en rendre compte. Vite. Ajouter quelque chose. Pour qu’il n’y pense pas…

« …un endroit abandonné ferait l’affaire. »

Ce fut à son tour de tourner la tête vers lui. De toute évidence, l’homme connaissait mieux qu’elle cette ville immense. Peut-être savait-il s’y repérer. Dans tous les cas, ce serait mieux que sa maigre contribution. Elle se perdrait avant même d’avoir pu réciter le premier verset de ses prières.

L’inconnu réfléchissait. De toute évidence, elle avait eu raison ; il connaissait Londres bien mieux qu’elle. Pas que la conclusion ait été ardue. Il était simple d’en connaitre plus qu’elle sur cette ville ; même un parfait étranger avec une carte aurait été plus avancé. L’islandaise ne savait même pas lire sur un plan. Elle avait marché, jusque-là, en se basant sur la position du soleil. Stupide ? Peut-être. Mais comment choisir une destination, lorsqu’on n’a nulle part où aller ? Finalement, le hanté se tourna vers le sud. Aníka suivit son regard, fixant le parc qui s’étendait dans cette direction ; au loin, les immeubles Londoniens. La douleur dans son crâne commençait à rendre sa vision trouble par moments ; elle dû plisser un peu les yeux.

« Le Royal Albert Hall doit être plus vidé qu'à son habitude en ce moment. La saison est terminée … et ce n'est pas très loin. »

La jeune femme hocha la tête. Jamais n’avait-elle entendu parler de ce Royal Albert Hall, mais si cela lui semblait être un lieu propice… alors elle l’y suivrait. Se demandant brièvement ce qu’était une saison dans ce contexte, elle en déduisit qu’il devait s’agir d’une unité de temps, qui délimitait quelque chose se déroulant dans ce lieu spécifique. Quoi que les Londoniens fassent dans ce Hall, l’activité était restreinte… tant mieux. Ils ne pouvaient pas se permettre d’avoir un public pour cela. Déjà, car elle ne connaissait pas encore le rituel exact qu’elle devrait employer. Faudrait-il tracer un pentacle ? Donner de son sang ? L’idée ne l’enchantait guère. Aníka espérait seulement que l’inconnu se montre coopératif jusqu’au bout.

« D’accord… »

Celui-ci venait d’ailleurs de se mettre en marche. Sans perdre de temps, elle lui emboita le pas, sans réellement savoir ce qu’il voulait dire par "pas très loin". L’idée de devoir marcher une heure ne la rassurait pas tellement. Tiendrait-elle le rythme ? Non. Pas avec ce mort qui tentait toujours de s’immiscer dans son crâne. Elle suivait le maudit, restant un peu en retrait cependant. Déjà, car elle n’arrivait pas à marcher aussi vite que lui. Ensuite, la sorcière ne voulait pas se trouver trop près de lui. Risquer de l’effleurer. L’influence de son fardeau sur elle était déjà bien assez forte. Elle n’avait pas besoin d’en rajouter davantage.

Au final, et comme promis, leur marche s’avéra courte. Une douzaine de minutes tout au plus. Durant toute la durée de celle-ci, ils étaient restés dans le silence. L’homme s’efforçant, elle s’en rendait bien compte, à ne rien laisser paraître, alors qu’il était au bord des larmes quelques instants plus tôt. L’étrangère n’avait pas un aussi bon contrôle d’elle que lui. Cependant, comprenant la nécessité de ne rien laisser paraître, du moins, le moins possible, Aníka avait résolument baissé la tête. Ses cheveux pouvaient masquer son expression. Il ne leur suffirait qu’à ne pas s’attarder, pour que personne ne remarque le tremblement de ses épaules. Mais encore ; les rues étaient étrangement calmes.

Pointant un bâtiment à l’architecture bien particulière du doigt, l’homme brisa le silence.

« Il doit il y avoir des conférences scientifiques de prévues, mais je connais une entrée dissimulée, on rejoindra aisément une loge vide. »

La jeune femme acquiesça, regarde autour d’eux un air soucieux, avant de reporter ses yeux clairs sur le hanté. L’ombre s’agitait. Elle recouvrait ses épaules, comme une cape noire. Se déformait régulièrement, comme pour mieux s’ajuster. Se faire menaçante. La dissuader de la chasser. Car elle pouvait bien le sentir. Que la nécromancienne pourrait exercer son pouvoir sur elle ; qu’elle ne la sentait pas seulement, mais était en mesure de la contrer. Aníka ne faisait pas partie de ces sorcières inexpérimentées et ignorantes de leurs capacités. Elle était, au contraire, pleinement consciente de ce qu’elle pouvait accomplir, et comment le faire. Le fait qu’elle n’use que peu, sinon jamais, de sa magie relevait d’un choix.

« Bien. Je vous suis, dans ce cas. » Un autre regard autour d’eux. Elle frissonna, mal à l’aise. La foule –même s’il ne s’agissait que d’une poignée de badauds-, l’angoissait. « …ne traînons pas. »

Pas qu’elle soit impatiente d’y être. La perspective de se retrouver enfermée dans un espace clôt, avec un inconnu et un mort, ne l’enchantait guère.

Plus le temps passait et plus l’inquiétude d’Aníka grandissait. La réalité de ce qu’elle s’apprêtait à faire la rattrapait peu à peu, et la sorcière commençait à vraiment réaliser ce à quoi elle s’était engagée. Le processus n’était pas anodin. Il ne s’agissait pas d’un simple sort pour conjurer une malédiction mineure. Non. Elle devrait entrer en contact avec l’esprit ; ce qui signifiait, risquer également de lui donner accès à ses propres pensées. Le risque de possession était élevé lors d’une telle procédure ; cependant, la nécromancienne se savait assez forte pour ne pas succomber. Mais on ne savait jamais ; il était impossible d’être totalement sûre. Invoquer un esprit était facile ; beaucoup ne demandaient qu’à revenir parmi les vivants. En conjurer un, en revanche… la tâche était bien plus difficile.

« Si vous pouviez faire la surveillance... je n'en aurais pas pour longtemps. »

L’homme s’était arrêté devant une porte de bois massif, et avait sorti de sa poche d’étranges objets qu’elle n’arrivait pas à identifier. Cependant, lorsque l’homme s’approcha de la serrure, elle comprit que cela était certainement destiné à la forcer. Un autre système de clés. Il n’y avait qu’eux, dans ce petit square difficile visible depuis le Mall. Comment connaissait-il cet endroit ? Il n’y travaillait certainement pas ; sinon, ils seraient sûrement passés par une entrée moins compliquée. Suivant son ordre, la jeune femme détailla les environs de ses yeux soucieux, pendant une courte minute. De toute évidence, la serrure avait été aisée à ouvrir.

« Oubliez ce que je viens de dire. »

Aníka se retourna vers le hanté, alors que celui-ci entrouvrait la porte, juste assez pour la laisser passer. Voyant qu’il la lui tenait, et attendait certainement qu’elle passe, la sorcière hésita un instant, la perspective de passer devant lui, et donc les perdre de vue, lui et l’ombre, un court moment, ne lui plaisait pas. Cependant... il fallait en finir au plus vite. Prenant une grande inspiration, les poings serrés, comme pour se donner du courage, la jeune femme s’engouffra enfin dans l’entrebâillement, le suivant par la suite dans un dédale de couloirs. Au bout de trois tournants, elle était totalement perdue. Cela redoubla son angoisse : comment pourrait-elle quitter le bâtiment, si l’inconnu se révélait être menaçant et tentait de lui faire du mal ? Ou si l’esprit dégénérait ? Aní se tenait la poitrine, son souffle plus saccadé. Quelle idiote. Elle était trop imprudente.

La menant jusqu’à une petite salle, seulement éclairée par une unique lucarne, l’homme referma la porte derrière eux. L’enfermant dans une pièce exigüe, avec un meurtrier et un mort.

…quoique, cela valait toujours mieux qu’être sous l’emprise de son démon.

« J'ignore exactement comment vous comptez le faire... mais j'aimerais savoir si ça sera douloureux pour moi. »

Les rouages tournaient déjà dans l’esprit de la sorcière, qui jeta seulement un regard pensif sur l’homme, avant de se diriger vers une table en bois sombre, agrémentée d’un miroir. Sur la surface avaient été posés quatre objets cylindriques de couleurs différentes. Lorsque, curieuse, elle s’en saisit, ouvrant le capuchon, la jeune femme fut étonnée de voir un autre cylindre, rouge vif, se révéler. Etait-ce cela, que les femmes utilisaient pour se grimer ? Appliquant avec précautions le bout du cylindre sur le bord du miroir, celui-ci laissa une trace rouge et graisseuse. Bien. Elle venait de trouver de quoi tracer le pentacle. S’efforçant d’ignorer la présence du hanté et du mort, et laissant sa question en suspens, elle fouilla dans les tiroirs, trouvant, finalement, deux bougies fatiguées. Il n’y avait rien d’autre d’intéressant. Tant pis ; elle ferait avec.

Aníka reporta son attention sur l’homme, le rouge à lèvres et les deux bougies en main. Elle réfléchit un instant, alors que l’ombre s’agitait sur les murs, la faisant frissonner.

« Je ne sais pas. Cela va dépendre de la réaction de votre mort. » Elle marqua une pause. « Je vais faire de mon mieux. Mais je ne pourrais pas le conjurer dans de bonnes conditions. Il n’y a rien, ici. »

Ni herbes, ni pierres qui pourraient les prévenir contre une quelconque attaque… non, décidément, la situation risquait de dégénérer, si elle n’y prenait pas garde. Lui intimant d’un geste de la main de s’éloigner un peu, la nécromancienne se baissa, traçant autour d’elle un large cercle rouge vif. Puis, elle traça le pentacle au centre, venant par la suite ajouter deux cercles d’invocations se faisant face. Ecrasant la pointe du maquillage contre le sol, elle traça d’un geste sûr sept symboles en vieux norrois, puis positionna les bougies à une distance égale. La jeune femme se concentra un instant, passant sa paume au-dessus de celles-ci ; une flamme vacillante s’alluma. Ses yeux hazels avaient doucement viré à une couleur mauve, légèrement rouge, durant le processus. Son regard était concentré.

Aníka releva ses yeux vers l’inconnu, s’en approchant légèrement.

« Mais si vous parliez au point de vue physique… J’aurais seulement besoin de votre sang. Pas beaucoup. »

Elle venait de sortir de son bagage une lame effilée, brillante, et gravée de symboles similaires à ceux qu’elle avait tracés au sol. Aníka posa son regard sur la surface argentée, pensivement, presque rêveuse alors qu’elle promenait la pointe le long de son propre doigt… L’ombre se mit à s’étendre, derrière lui. La menaçant, si elle faisait un pas de plus…

« Mais je ne peux pas continuer en ignorant qui vous êtes. »

Le pentacle derrière elle était prêt ; cependant, il manquait cette information. Qu’il prenne cela comme une curiosité trop intrusive, peu lui importait. Mais les noms avaient leur importance ; un nom erroné, ou mal prononcé, pouvait faire échouer le plus simple des processus. Ou le modifier radicalement. Elle en savait quelque chose ; si elle n’avait pas hésité, il y a dix ans de cela, lors de cette invocation fatidique… jamais le démon ne serait venu.

« Michael Perry. »

Son nom. Aníka acquiesça, le regardant un instant dans les yeux. Il ne mentait pas. Cela se voyait ; dans son regard. Son attitude légèrement anxieuse. Une fois qu’il avait aperçu le pentacle, l’homme avait dû réaliser toute la gravité du rituel qu’ils s’apprêtaient à accomplir. Et sa propre situation. Et que cette femme totalement perdue et craintive n’était pas qu’une sans-abri illuminée. Non… il était certainement bien assez intelligent pour comprendre que le mensonge, à ce stade, était impossible. Que ces conséquences seraient bien trop lourdes ; funestes, certainement. La jeune femme le fixa ainsi, ses yeux qui étaient devenus rouges se plongeant dans les siens. Puis elle avait acquiescé, simplement. Retournant dans son mutisme. Pas besoin d’autres mots ; ou de se présenter. Quelle importance ? Donner son nom ne les avancerait en rien. Et il n’avait pas à le savoir. De plus, elle ne voulait pas que l’esprit connaisse son identité. Car il était toujours là. Guettant le moment le plus propice pour se manifester.

L’ombre s’étendait peu à peu sur les murs ; trop consciente désormais de sa précarité. La fille de Hel ne bluffait pas. Finalement, elle recula d’un pas, venant s’asseoir au centre de l’un des deux cercles juxtaposés sur le pentacle. D’une main, elle incita Michael Perry à faire de même, de son côté. Aní joignit un instant ses mains en signe de prière.

« Móðir, gefðu mér styrk til að hjálpa þessum sál að ná ljósinu og vernda okkur fyrir slæmum áhrifum. »

Puis, sans crier garde, la nécromancienne se saisit du poignet de l’homme ; l’entaillant de sa lame sur toute la largeur, la blessure faisant couler beaucoup de sang, mais plus aisée à recoudre que si elle avait choisi l’autre sens. Elle ne comptait pas le tuer ; mais sa définition de « pas beaucoup » différait de la norme…

Les perles écarlates se répandirent au sol, entre les deux bougies alors que la jeune femme tenait résolument son poignet tout près des flammes, lesquelles changèrent un instant de couleur. Leur intensité redoubla. Aníka, qui avait fermé les yeux durant tout ce processus, les rouvrit brusquement. Une lueur rouge couvrait l’entièreté de sa pupille. Celle-ci se mit à luire, alors qu’elle plongeait doucement dans une transe. D’un geste vif, la sorcière remonta sa propre manche, dévoilant la peau brûlée par endroits, et striées de cicatrices toutes similaires. Elle posa la pointe de sa lame sur la peau pâle, venant l’enfoncer dans sa chair sans manifester aucune réticence, et ajoutant de la sorte une nouvelle blessure au douloureux tableau. Son propre sang se mit à couler.

« Je vous vois.  »

La vitre du miroir craquela.

« Je vous entends. »

Une fissure se mit à courir le long de la paroi de verre. L’ombre s’étendit jusqu’à elle, venant s’enrouler autour de son cou. La lueur dans la pièce semblait avoir baissé, avec le début du rituel, mais paradoxalement l’esprit semblait plus tangible. Même un humain pourrait apercevoir cette masse noire désormais, qui s’étendait de Perry jusqu’à la fille de Hel. Lorsque l’ombre effleura le pendentif qu’elle portait autour du cou, celle-ci se rétracta, comme blessée, alors que la nécromancienne récitait une étrange litanie dont la langue ne venait pas de ce monde. Verbis Diablo. Un instant, elle sembla suffoquer ; avant d’inspirer brusquement. Comme sortie d’une trop longue apnée.

« Mervin Buchannan. »

Elle porta une main à son front ; son expression se décomposant un instant. Comme si on venait de lui tirer une balle. Au même moment, la vitre explosa. Une voix grave, rauque, s’échappa de la gorge de la nécromancienne. Son corps fut pris de tremblements.

« Sale chien…. TU M’AS TUE ! »

« Comme si tu ne le méritais pas. »

Ça fait mal. J’ai mal. Je t’en prie… arrête. Arrête ça. Je ne veux plus souffrir. Je ne veux plus voir ça. Tout ça. Ce gosse qui pleure dans le fond… ces hommes qui l’emmènent… et cet argent, au creux de ta paume…. L’argent… à travers tes yeux, je découvre cette notion. Ou plutôt, l’importance que ces pièces grises prennent dans votre vie. Sans cet argent… tu ne peux pas nourrir ta famille. Ces mots sortent de ta bouche, lorsque tu regardes cette femme qui pleure. Pas de la mienne. Je suis spectatrice de tes souvenirs… mes yeux horrifiés ne modifient en rien l’éclat hargneux des tiens. Tu es parfaitement impassible face à tout cela. Face au souvenir de cet enfant que l’on enlève. Que vont-ils en faire ? Non…. Tais-toi… je ne veux pas connaitre cette réponse.

Le vendre. Le violer. Le tuer.

J’ai mal. Tu me fais mal. Ton inhumanité me fait souffrir. J’entends les cris de ce gamin, et je ne peux rien faire… en écho, mes propres cris se mêlent aux siens… moi aussi on m’a vendue, tu sais ? Pour se débarrasser. Toi tu dis, pour survivre. Mais c’est la même chose. Te débarrasser d’un poids pour avancer. Sauf que ce poids, il souffre, il pleure, tu le sais ? Ce poids, il va porter en lui les traces de tes actions. S’il n’est pas déjà mort. Moi aussi, tu sais. J’ai été ce poids. Et cela me fait souffrir de vivre cet abandon par tes yeux. Par les yeux de ceux qui m’ont abandonnée. Les mots de cet homme qui a été ton bourreau instaurent en toi une colère encore plus grande… et je la ressens, cette colère, car tu fais partie de moi maintenant.

« J’ai mal… »

Ma voix est mêlée à la tienne, mais ce sont bien mes larmes qui coulent sur mes joues. Nous nous battons l’un contre l’autre, toi essayant à tout prix de prendre possession de mon corps. Tu le veux, ce corps, cette liberté, pas vrai ? Mais dis-moi, que ferais-tu d’un corps de femme ? Je le sens, ton mépris. Supporterais-tu d’être moi ? Peut-être pas. Pourtant, tu supportes parfaitement d’avoir tué ton enfant. Puis je la vois à travers tes yeux. Cette femme que tu frappes. Que tu violes. Sans cesse. Encore et encore. Et je ressens ton plaisir… mais je ressens aussi sa douleur. La sensation est immonde. Je veux mourir. Mourir pour ne plus ressentir tout ça, et t’entrainer avec moi…

« Arrête… »

Arrête de me faire mal, de me torturer ainsi par ton plaisir immonde. Je la sens, la morsure de mes ongles qui s’enfoncent dans la peau balafrée de mes bras. Qui remontent jusqu’à mon cou. S’enfonçant dans celui-ci avec hargne… est-ce que tu essayes de me tuer ? Est-ce que j’essaye de te tuer ? Je ne sais pas… nous sommes trop mélangés pour que je puisse nous dissocier, désormais… j’ai commis une erreur. Cela n’aurait pas dû se passer ainsi. Mais encore une fois, je me suis trompée. J’ai mis trop de mon sang.

« Vendu. Violé. Tué. »

Vendue. Violée. Tuée. J’énonce la liste de tes crimes, ou est-ce ta voix, moqueuse, qui énonce les vices que j’ai subis ? Je ne sais pas. Nos deux voix se mélangent. Nous sommes uns. Mais je me débats contre toi. Et nous tentons de nous tuer pour retrouver notre individualité.

« Je ne suis pas comme toi. »

Je crois que je pleure encore, et que du sang coule sur ma gorge car j’ai mal maintenant. Mais je sens aussi que tu faiblis, et que comme moi tu souffres de ce manque d’oxygène, car en tant que parasite tu es bien plus sensible aux changements de ce corps qui t’es étranger…

…est-ce ta main, ou est-ce la mienne, qui soulève cette lame ?

Tout est noir autour de nous. Nous ne voyons plus rien. Seule l’obscurité compte ; enfermés dans ce corps qui ne peut concilier nos deux âmes. Notre main s’élève, nos doigts tremblants serrant avec force la lame sacrificielle.

Qui va gagner ?
Est-ce moi ?
(Est-ce moi ?)

Je lutte contre nous, contre toi, contre lui, contre le noir, non… je ne sais pas. Nous ne savons plus. Quelle est la destination de cette lame ? L’homme en face ou notre corps ? Je voudrais le transpercer… à moins que cela soit ton désir qui m’imprègne. Je voudrais poignarder ce corps qui nous abrite… mais l’idée même me plonge dans une sourde terreur.

Arrête ça ! Arrête ça !

« Arrête ça ! »

…
J’ai
Mal.

Je
Nous
Non, je
Rouvre les yeux.




Un gémissement étranglé s’échappe des lèvres de la jeune femme, alors que la nécromancienne s’écroule en arrière, les yeux écarquillés. Sa main serre encore le poignard, enfoncé dans sa propre poitrine, juste au-dessus du cœur. De la blessure s’échappe une fumée noire, cherchant à fuir le corps ; celle-ci se rapproche de Michael, avant d’être prise dans les flammes qui montent subitement. La fumée se débat, cherchant à échapper à leur emprise, mais il est déjà trop tard. Au bout de dix interminables minutes, l’ombre noire disparait tout à fait ; les bougies s’éteignant d’elles-mêmes.

Il ne reste plus qu’eux deux entre ces murs.


Les doigts de la jeune femme se desserrent doucement autour de la lame, sa main finissant par rouler sur le côté, se trempant du sang qui commence à goutter sur le sol. Aní fixe le plafond, le regard absent. Alors que ses paupières ne commencent à se fermer d’elles-mêmes. La présence… a disparue. Ça veut dire… qu’elle a réussi, pas vrai ? Mervin est parti… Un soupir de soulagement échappe ses lèvres. S’ensuit une toux étranglée, alors qu’une larme rouge coule sur son visage.

Ça fait mal.
Comme d’habitude.
Elle y met trop de sang.


Sa poitrine est en feu. Le sol est glacé. Le monde tourne, trop vite, les ténèbres au coin de ses yeux. Les morts sont là ; toujours. Dans cet état précaire, elle les sent encore plus ; elle les voit. La mort plane sur Londres, s’engouffre dans les rues, les immeubles où des milliers d’âmes sont décédées à travers les siècles.

Vieillesse. Meurtre. Suicide. Accident.
Elle ressent tout, tout ça.
Et le sang continue de couler sur sa poitrine.
Etait-ce un suicide ou un meurtre ?